Sono un libro spaginato/che fa l'amore con le conchiglie/
nell'alba di sabbia umida/
il respiro liquido di carta al sale/
s'intinge tremulo nell'inchiostro blu/
a fermare il sapore delle distanze/
un osso di seppia sorridente/
tiene il segno alle incisioni d' amore/
sul ventre sciolto aperto ai sogni/
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